缔造美利坚：我竞选经理是罗斯福 第1061节

　　民主党全国代表大会进入了高潮。

　　副总统提名投票。

　　第一轮投票。

　　亨利·华莱士：430票。哈里·杜鲁门：319票。

　　华莱士领先。

　　在真实的历史中，这只是一个虚幻的领先。

　　在第一轮的狂热过后，汉尼根和波利启动了党机器。

　　在幕后交易和政治恐吓的运作下，第二轮投票开始时，那些原本支持华莱士或者其他候选人的州代表团，开始像雪崩一样倒向杜鲁门。

　　但在今夜的芝加哥，那场雪崩没有发生。

　　主席台上的喇叭里传出各州代表团团长唱票的声音。

　　“亚拉巴马州……”

　　一个带有浓重南方口音的代表团团长站了起来。

　　在原本的剧本里，他应该在这个时候，将亚拉巴马州的选票，全部投给一个南方人，或者在第二轮转投杜鲁门。

　　他握着话筒，手心全是汗。

　　他的目光不由自主地看向了主席台侧面，那里站着罗伯特·汉尼根。

　　汉尼根没有像往常那样给出指示的眼神，他只是面无表情地看着前方。

　　几个小时前，一封由白宫直接发出的电报，在各州代表团的团长手中传阅。

　　那是一封没有“如果”的信。

　　“我与亨利并肩作战了四年，在这个决定国家未来的时刻，我无法想象身边站着的是其他人。这是我对本届大会的唯一要求。”——富兰克林·D·罗斯福。

　　这是赤裸裸的政治捆绑。

　　南方保守派恨华莱士，但他们更怕失去罗斯福。

　　失去了罗斯福，民主党就会输掉大选，他们就会失去在国会中的所有权力。

　　在绝对的权力威慑面前，所有的暗箱操作、所有的利益勾兑，都成了笑话。

　　“亚拉巴马州……”

　　那位南方代表团团长深吸了一口气，把已经到嘴边的另一个名字咽了回去，用一种近乎屈辱的声音喊道：“24票……全部投给，亨利·华莱士。”

　　全场爆发出震耳欲聋的欢呼声。

　　工会的代表们，那些支持新政的基层选民们，在看台上挥舞着旗帜，流下了激动的泪水。

　　华莱士赢了。

　　他保住了提名。

　　在欢呼的海洋中，聚光灯打在主席台上。

　　镜头扫过台下。

　　罗伯特·汉尼根站在阴影里。

　　他看着那些狂热的人群，眼神冷得像一块冰。

　　他知道，罗斯福赢了这一局。

　　但他更知道，罗斯福的身体撑不了多久了。

　　当那个强大的影子消失之后，这个叫做华莱士的政治婴儿，将会面临怎样的风暴？

　　历史的静默，在喧嚣的会场角落里，投下了一道长长的不祥阴影。

番外 - 2 - 接替

　　那是乔治亚州温泉镇一个平凡无奇的四月下午。

　　阳光透过“小白宫”的窗户，洒在富兰克林·罗斯福的肩上。

　　初春的空气里带着松针和温暖泥土的味道，这对一个饱受病痛折磨、在华盛顿的政治阴霾里浸泡了四届任期的老人来说，是一种难得的恩赐。

　　他坐在轮椅上，肩上披着那件熟悉的海军披风。

　　俄罗斯裔女画家伊丽莎白·舒马托夫正坐在他对面，她在画一幅水彩肖像。

　　“我们还有大概十五分钟，总统先生。”舒马托夫一边快速地在画纸上勾勒着阴影，一边轻声说道。

　　罗斯福微微点了点头。

　　他正在看一份文件，关于在旧金山召开的联合国成立大会的备忘录。

　　战争即将结束，一个崭新的世界秩序需要在他的手中搭建。

　　他的脑子里装满了斯大林、丘吉尔、地图上的边界线和重建欧洲的预算。

　　突然，罗斯福握着文件的手僵住了。

　　他的眉头紧紧地锁在了一起，脸色瞬间变得毫无血色。

　　那是一种近乎灰败的死白。

　　他抬起左手，按住自己的后颈。

　　“我……”

　　“I have a terrific headache.”（我的后脑勺很痛。）

　　这是他留在这个世界上的最后一句话。

　　随后，他像一截被抽去脊骨的枯木，重重地倒向了轮椅的左侧。

　　画笔掉落在地。

　　惊呼声、脚步声、特勤局特工的呼喊声，瞬间撕碎了那个静谧的下午。

　　脑溢血。

　　1945年4月12日下午3点35分，那个在轮椅上支撑了美国十二年的巨人，停止了呼吸。

　　……

　　同一时间。

　　华盛顿特区，美国农业部的一间旧办公室。

　　这间办公室距离白宫只有不到十分钟的车程，但空气中却弥漫着一种截然不同的味道。

　　那是泥土、肥料和某种干燥植物的混合气味。

　　亨利·华莱士正坐在一张宽大的橡木桌后，衬衫的袖子卷到了手肘。

　　他面前的桌上摆着几个透明的玻璃培养皿，里面装着不同品种的玉米种子。

　　这位美利坚合众国的副总统，正拿着一个放大镜，仔细地观察着一粒来自中西部实验农场的杂交玉米样本。

　　在成为副总统之前，他是这个国家最杰出的农业部长。

　　他相信科学，相信基因改良，相信用理性和技术可以消灭饥饿，从而消灭人类战争的根源。

　　在他看来，一粒能够提高产量的玉米种子，比一百份外交条约更能给世界带来和平。

　　他的桌角放着一份关于战后全球粮食援助计划的长篇报告。

　　他构想着在纳粹倒台后，如何用美国的农业剩余去填饱欧洲和亚洲难民的肚子。

　　他满脑子都是“世纪的平民”这样宏大而充满理想主义的图景。

　　他是一个技术官僚，一个理想主义者，一个真诚地相信人性本善的农学家。

　　桌上的保密电话突然响了，那刺耳的铃声打断了华莱士的思绪。

　　他放下放大镜，拿起听筒。

　　“我是华莱士。”

　　电话那头，是埃莉诺·罗斯福的声音。

　　第一夫人的声音异常平静，平静得像是一片结了冰的湖面。

　　“亨利。”

　　“总统去世了。”

　　华莱士的手猛地一颤。

　　那粒被他仔细观察了很久的玉米种子，从培养皿边缘滚落，“嗒”的一声掉在桌面上，然后滚进了地板的缝隙里。

　　他感觉整个房间里的空气被瞬间抽空。

　　那个像神明一样笼罩在华盛顿上空、像父亲一样庇护着他那些进步主义理想的男人，死了。

　　“我……”华莱士的喉咙发干，“我能为您做些什么吗，埃莉诺？”

　　电话那头传来一声很轻的叹息。

　　“我能为你做什么吗，亨利？”埃莉诺反问道。