缔造美利坚：我竞选经理是罗斯福 第242节

　　这是要把他们死死地钉在这里。

　　“这不公平！”弗里斯吼道，“你们这是在故意刁难！我要送货！那是建设匹兹堡用的钢材！”

　　“这里没有什么钢材，只有违规车辆。”

　　警官撕下一张粉红色的扣车单，拍在弗里斯的胸口。

　　“车辆暂扣，等待进一步技术鉴定。你可以走了，或者去路边的草地里等着。”

　　弗里斯拿着那张罚单，手在颤抖。

　　那是他的车，是他的命。

　　后面的几辆车也遭遇了同样的命运。

　　“尾气排放超标。”

　　“货箱挡板高度不合规。”

　　“驾驶日志记录不全。”

　　警察们拿着放大镜，在这些粗糙的卡车上寻找着每一个微小的瑕疵，然后无限放大，变成扣车的理由。

　　司机们愤怒地按着喇叭。

　　“滴——！滴——！”

　　刺耳的气笛声在夜空中回荡。

　　有人跳下车，挥舞着拳头大骂。

　　“你们是警察还是资本家的看门狗？”

　　“我们要过去！这是公路！”

　　面对司机们的抗议，现场指挥的警长只是拿起了扩音器。

　　“所有司机立刻回到驾驶室！任何试图冲击关卡的行为都将被视为暴乱！我们将采取强制措施！”

　　防暴警察举起了盾牌和警棍，向前逼近。

　　司机们被逼退了。

　　他们虽然愤怒，但他们是平民，他们手里只有方向盘，没有武器。

　　面对国家机器的暴力威慑，他们无可奈何。

　　弗里斯蹲在路边，看着自己那辆被贴上封条的老伙计，眼眶发红。

　　他想起了出门前塞进兜里的那把扳手，想冲上去跟这帮混蛋拼了。

　　但理智告诉他，那样除了坐牢，什么也改变不了。

　　警号4209的年轻警官刚刚处理完弗里斯的罚单。

　　他感觉有些疲惫。

　　他叫大卫，宾夕法尼亚本地人，父亲以前是个煤矿工人。

　　他当初参警是为了维护正义，为了抓捕毒贩和强盗。

　　但今晚，他觉得自己像个帮凶。

　　他看着那个蹲在路边的老司机，心里涌起一股莫名的愧疚。

　　那双满是油污和伤疤的手，让他想起了自己的父亲。

　　“该死的。”

　　大卫低声骂了一句，声音里透着无奈。

　　他知道自己在干什么，也知道这很卑鄙。

　　但他没有办法。

　　这就是工作。

　　这是上司的命令，是他保住这份饭碗的唯一方式。

　　在这个该死的世道里，良心不能当饭吃，正义也不能帮他还房贷。

　　他只能硬起心肠，扮演好这只看门狗的角色，哪怕这让他感到无比恶心。

　　他转过身，准备去拦下一辆车。

　　就在这时。

　　他感觉脚下的地面震动了一下。

　　那不是错觉。

　　柏油路面在微微颤抖，路边的积水泛起了涟漪。

　　一种闷雷般的声音，从北方的地平线传来。

　　“轰隆隆……”

　　声音越来越大，越来越密集。

　　像是远处的山崩，又像是千军万马的奔腾。

　　大卫抬起头，看向北方。

　　那里原本是漆黑一片的夜空。

　　但此刻，那里亮了。

　　先是一两个光点在微弱跳动。

　　紧接着，光点连成了线。

　　然后，光线汇聚成了海。

　　那是车灯。

　　成千上万盏车灯。

　　它们刺破了细密的雨幕，照亮了整个地平线。

　　轰鸣声淹没了所有的噪音。

　　那不是十几辆车。

　　那是至少上百辆重型卡车、皮卡、拖拉机组成的钢铁洪流。

　　它们开着远光灯，排成了一列长达数公里的纵队，浩浩荡荡地压了过来。

　　所有的卡车都按响了气笛。

　　“呜——！呜——！”

　　这种声音汇聚在一起，形成了一种令人战栗的共鸣。

　　那是被压抑了太久的底层力量的爆发。

　　大卫呆呆地站在路中间，手里的罚单本滑落，掉在了地面上。

　　他看着那越来越近的车队，看到了那些车身上喷涂的标语。

　　“支援匹兹堡！”

　　“打破封锁！”

　　“工人万岁！”

　　“为了孩子！”

　　有的车上挂着美国国旗，有的车上挂着工会旗帜。

　　无线电对讲机里，传来了警长惊恐的咆哮声。

　　“拦住他们！快拦住他们！”

　　“所有单位注意！一级戒备！”

　　“不能让他们冲过去！开罚单！把路障都推上去！”

　　警长的声音已经变调了。

　　他原本以为他面对的是几只落单的绵羊，现在他发现，冲过来的是一群奔腾的野牛。

　　防暴警察们也慌了他们举着盾牌的手在发抖。

　　面对几个司机，他们敢挥舞警棍。

　　但面对这几千吨钢铁组成的洪流，别说是防暴盾牌了，就算是手里拿着枪也不一定管用。

　　第一辆重卡已经开到了关卡前。

　　那是一辆红色的万国重卡，车头高大威猛，前保险杠上焊着粗大的防撞钢梁。

　　司机是个三十多岁的壮汉，留着大胡子，眼神凶狠。

　　他没有减速的意思。

　　巨大的车轮碾压着路面，发动机发出震耳欲聋的咆哮。

　　距离关卡还有五十米。