缔造美利坚：我竞选经理是罗斯福 第346节

　　当最后一个选区的票数被确认时，屏幕上的最终结果定格了。

　　约翰·墨菲，百分之五十四。

　　拉塞尔·沃伦，百分之四十六。

　　没有预想中的势均力敌，没有焦灼的拉锯战。

　　约翰·墨菲赢了。

　　这个国会山的隐形人、被所有人视为温和派老好人的众议员，在这个夜晚，亲手终结了拉塞尔·沃伦在宾夕法尼亚州长达三十年的统治。

　　广场陷入了短暂的死寂。

　　随即，爆发出了震耳欲聋的欢呼声。

　　香槟的软木塞像子弹一样射向天空。

　　人们拥抱，尖叫，哭泣。

　　舞台下面，里奥·华莱士双手插在大衣口袋里，静静地注视着这一幕。

　　他看着约翰·墨菲从后台走出来，走向那个被鲜花和麦克风簇拥的讲台。

　　墨菲穿着那件为了竞选特意定制的深蓝色西装，剪裁完美地贴合着他的身躯。

　　曾经那个因为资金短缺而焦虑得抓头发的男人不见了，那个在电话里对着里奥咆哮、恐惧着政治前途尽毁的懦弱政客消失了。

　　此刻站在那里的人，脊背挺得笔直，仿佛有一根看不见的钢筋贯穿了他的脊柱。

　　墨菲抬起手，向台下的海洋致意。

　　他挥手的动作变得缓慢而沉重，每一次抬手都在搅动着空气中的命运。

　　聚光灯打在他的脸上，将他照得如同神祇。

　　里奥注意到，墨菲的脸庞泛着一种奇异的红光。

　　那是权力在体内涌动时，从皮肤深处透出来的病态光泽。

　　它让人亢奋，让人觉得自己无所不能，同时也在悄无声息地透支着人的生命。

　　墨菲的眼神扫过台下。

　　那双曾经因为犹豫而游移不定的眼睛，现在变得深邃。

　　那里面容纳了太多不可告人的秘密，太多深夜里的妥协。

　　他不再看具体的某个人。

　　目光略过了前排那些声嘶力竭的志愿者，略过了那些满脸泪水的工会工人。

　　他看着所有人，又像是什么都没看。

　　他像是一个高高在上的牧羊人，冷漠而慈悲地审视着属于他的羊群。

　　里奥突然感到有些陌生。

　　这个男人是他一手扶植起来的。

　　是他在办公室里，用五亿美元的债券蓝图，强行把野心的火种塞进了这个男人的胸膛。

　　是他用一个个计谋，一次次危机公关，把这个原本打算混到退休的老官僚推到了聚光灯下。

　　但现在，里奥觉得他不认识这个人了。

　　“看啊，里奥。”

　　罗斯福的声音在脑海深处响起。

　　“这就是你的杰作。”

　　里奥没有回答，他的目光依然锁死在墨菲身上。

　　墨菲双手扶住讲台，没有急着开口。

　　他只是静静地注视着台下那些面孔。

　　那些沾满煤灰的脸，那些被风霜刻满皱纹的脸，那些充满了疲惫却又燃烧着希冀的脸。

　　足足一分钟的沉默。

　　这种沉默比任何呐喊都更有力量，它压住了全场的喧嚣，让寒风的呼啸声变得清晰可闻。

　　墨菲靠近了麦克风。

　　“今晚。”

　　他的声音通过音响系统撞击着每一个人的胸腔。

　　“我看着台下的你们。”

　　“我看到的不仅仅是支持者，不仅仅是选民，我看到的更是一群幸存者。”

　　这句话瞬间攥住了所有人的心脏。

　　墨菲表情凝重，像是在主持一场弥撒。

　　“我们生活在一个正在钙化的时代。”

　　“我知道你们的感受。那种每天早上醒来，感觉胸口压着一块大石头的窒息感。那种看着账单，不知道下个月的房租和孩子的学费在哪里的恐慌感。”

　　“恐惧、仇恨，以及对物质那种求而不得的极度渴求，已经在我们的头顶编织成了一道无形的铁幕。”

　　墨菲抬起手，指向漆黑的天空。

　　“这道铁幕遮住了阳光，也遮住了希望。”

　　“华盛顿的精英，华尔街的操盘手，他们希望我们变成什么？”

　　墨菲的声音开始变得尖锐。

　　“他们希望我们变成没有灵魂的机器！”

　　“他们希望我们变成资产负债表上一个个冷冰冰的数字！变成只会根据党派指令分泌愤怒的生物！变成他们镰刀下待割的韭菜！”

　　“他们告诉我们要互相憎恨，白人恨黑人，穷人恨更穷的人，本地人恨外来人。”

　　“他们让我们为了那点可怜的资源自相残杀，让我们在泥潭里互相撕咬，而他们站在高岸上，端着红酒，看着我们的狼狈，嘲笑我们的愚蠢。”

　　“我们的思想，正在这层铁幕下慢慢窒息。”

　　“我们的脊梁，正在这重压下慢慢弯曲。”

　　台下的人群开始骚动。

　　那是共鸣的震颤。

　　墨菲说出了他们心里想说却说不出来的痛。

　　他在共情痛苦。

　　里奥看着台上那个光芒万丈的男人，心中思绪万千。

　　“说得真好。”

　　罗斯福的声音在里奥的脑海中响起。

　　“他抓住了重点。在这个时代，痛苦是最大的公约数。谁能解释痛苦，谁就能拥有权力。”

　　“看他的眼神，里奥。他已经完全相信了他自己说的话，这才是最高级的表演，连演员自己都入戏了。”

　　里奥没有说话，只是静静地听着。

　　台上的演讲进入了第二个阶段。

　　墨菲的语气从沉痛转为了坚定。

　　“这一周，很多人问我。”

　　“墨菲，是谁让你站到了这里？”

　　“是哪个大财团签了支票？是哪个政治派系做了交易？是华盛顿的哪位大人物给你开了绿灯？”

　　墨菲摇了摇头，脸上露出一丝轻蔑的笑意。

　　“我告诉他们。”

　　“没有人。”

　　这几个字掷地有声。

　　里奥挑了挑眉毛。

　　“我的竞选账户里，没有一张来自华尔街的大额支票。”

　　“我的身后，没有站着任何一个想要操纵宾夕法尼亚的政治大佬。”

　　“让我站在这里的，是你们。”

　　墨菲伸出手，指向台下的人群。

　　“我要感谢那个在凌晨四点开着皮卡去工地的父亲。他的手上有老茧，肺里有粉尘，但他依然为了家人的早餐而奔波。”

　　“我要感谢那个在深夜灯光下计算账单、拒绝向贫穷低头的母亲。她为了省下一美元的菜钱而精打细算，但她从未放弃过让孩子上大学的梦想。”

　　“我要感谢伊利的卡车司机，感谢斯克兰顿的煤矿工人，感谢匹兹堡的护士和教师。”

　　“感谢你们每一个人。”