缔造美利坚：我竞选经理是罗斯福 第596节

　　乔·米勒把那辆破旧雪佛兰停在了路边的碎石地上。

　　熄火。

　　引擎的轰鸣声消失，只剩下风声在拍打着车窗。

　　在他的正前方，是一个废弃已久的加油站。

　　加油机早就被拆除了，只剩下几个生锈的底座。

　　便利店的招牌耷拉着一半，但便利店的窗户里透着光。

　　很亮，是那种高功率日光灯的惨白色。

　　乔·米勒紧了紧身上的夹克，伸手摸了一下腰间。

　　手枪还在枪套里。

　　他看了一眼副驾驶座。

　　那里放着一个黑色的保温箱，里面装着五十支从匹兹堡“回收”来的诺和锐胰岛素。

　　这是诱饵。

　　过去三天，他顺藤摸瓜，从那个开道奇的年轻人，一路摸到了这个所谓的总仓库。

　　那个年轻车手只是个运输工。

　　这里才是大脑。

　　乔·米勒推开车门，他压低帽檐，提着保温箱，踩着积雪，走向那扇贴满旧报纸的玻璃门。

　　门口站着一个穿着军大衣的大汉。

　　大汉手里拿着一根棒球棍，看了一眼乔·米勒，又看了一眼他手里的箱子。

　　“货？”大汉问。

　　“货。”米勒回答，“刚从南区弄出来的。”

　　大汉侧身，让开了一条路。

　　米勒推开门。

　　一股奇怪的味道扑面而来。

　　是消毒水味。

　　很浓，很刺鼻，混合着酒精和某种廉价空气清新剂的味道。

　　米勒眯起眼睛，适应着室内的强光。

　　这里的布局很怪异。

　　原本摆放货架的地方被清空了，取而代之的是一排排白色的商用冷柜。

　　墙角堆满了纸箱，上面印着各种医疗器械的标志。

　　房间的中央放着一张巨大的不锈钢操作台。

　　一个男人正背对着门口，站在操作台前忙碌。

　　他穿着一件洗得发白的白大褂，手里拿着一个记事本，正在清点冷柜里的库存。

　　“放桌上。”

　　男人头也不回地说道。

　　米勒走过去，把保温箱放在不锈钢台面上。

　　“五十支，都是这周的新批次。”米勒说。

　　男人转过身。

　　米勒愣了一下。

　　他本以为会看到一个满脸横肉的毒枭，或者是一个精明的黑市商人。

　　但站在他面前的，是一个六十多岁的老头。

　　头发乱糟糟的，戴着一副厚底眼镜，镜腿上还缠着胶布。

　　他的白大褂口袋里插着三支圆珠笔，胸前的口袋上别着一个听诊器。

　　他看起来就像是那种在乡下诊所里干了一辈子的老好人医生。

　　“打开看看。”

　　老头指了指保温箱。

　　米勒打开盖子。

　　老头凑近了，拿起一支药瓶，对着灯光仔细检查。

　　他的动作很专业。

　　他在看药液有没有浑浊，瓶身有没有裂纹，生产日期有没有涂改。

　　“保存得不错。”

　　老头点了点头，从口袋里掏出一叠钞票。

　　“五千块，这是行规。”

　　一百美元一支。

　　米勒看着那叠钞票。

　　他没有接。

　　他的手伸向了腰间，动作极快。

　　“不许动！”

　　黑洞洞的枪口指向了老头的眉心。

　　“铁锈带健康互助联盟，合规调查部。”

　　米勒的声音冷硬，带着职业性的威压。

　　“你涉嫌非法收购、倒卖管制药品，涉嫌欺诈互助基金。”

　　“把手放在头上，转过去。”

　　门口的那个保镖大汉听到动静，刚想冲进来。

　　“别动！”米勒吼道，“警察！不想死就在那儿待着！”

　　大汉停住了脚步，有些不知所措地看着老头。

　　老头并没有举起手。

　　他甚至没有露出哪怕一丝一毫的惊慌。

　　他依然拿着那瓶胰岛素，小心翼翼地把它放进身后的冷柜里，关上门，确保冷气不会跑出来。

　　然后，他才转过身，看着米勒的枪口。

　　他推了推眼镜。

　　“你是那个匹兹堡市长的人？”

　　老头问道。

　　“我是法律。”米勒纠正道。

　　“法律？”

　　老头笑了。

　　“警官，你是干什么的？重案组？还是缉毒组？”

　　“重案组。”米勒回答，“少废话，手举起来。”

　　“那你应该见过毒贩的窝点。”

　　老头指了指四周。

　　“你看看这里。”

　　“这里有成堆的现金吗？有黄金吗？有拿着冲锋枪的打手吗？”

　　“这里只有药。”

　　“只有为了让这些药不失效而二十四小时开着的发电机。”

　　老头走到操作台旁，拿起那个记事本。

　　“我叫埃德加·斯通。你可以去查，五年前我的行医执照被吊销了，因为我给没有保险的病人开了太多的止痛药。”

　　“在这里，大家都叫我医生。”

　　斯通医生把记事本扔给米勒。

　　“看看这个账本。”

　　米勒没动，枪口依然指着斯通。

　　“你自己看。”